Что, простите?

На тему любви можно написать сто тысяч слов, но так ничего и не сказать. Как просто было в детстве - я люблю этого мальчика. Дождалась 14 февраля. Послала ему хуеву тучу валентинок. Счастливая. В раннем возрасте мы менее эгоистичны. Мы, действительно, радуемся за ближнего. Мы готовы любить и ничего не требовать взамен.

«Я люблю и не нуждаюсь в ответом чувстве».

Когда вы последний раз так любили? В школе. Это было очень тёплое чувство. Очень ценное. Вы могли годами ходить со своей «тайной». Это было ваше сокровище - любовь к другому человеку.

А что сейчас? За всей этой страстью, поцелуями, сексом кроется такая дикая пустота. Что порой хочется рыдать. Потому что уже не то. Уже требуешь чего-то. Пусть ухаживает, «поцелуй меня», «обними меня»... О времена, о нравы. Эгоизм. Он должен сделать это. Он должен сделать то. Он должен быть таким, а другим - не должен.

Что за бред?

Снова хочу стоять в подъезде и писать смс "Только не подумай, что я в тебя влюбилась" и следующую вдогонку "Потому что так и есть". И волнительно ждать ответа.

Любовь живёт три года?

Что, простите?

Любовь живет вечно, ребята.

Можно жениться, только пожив несколько лет вместе?

Нельзя говорить «люблю», если вы только познакомились?

Что, простите?

Если ты что-то чувствуешь, надо не просто «говорить», надо ОРАТЬ.

Орать о том, как ты счастлив.

Болен чувствами.

Безумен.

Но счастлив!

В жопу все «взрослые» условности.

Кто придумал эти правила?

На хуй идите.